Филипп Делерм «Тротуар под солнцем»

СУШЕНЫЙ ИНЖИР

Затянутый целлофаном плотный брикет торфянистого цвета не вызывает аппетита. Но в этой крайней неприглядности есть свой соблазн. Она щекочет любопытство. Не может быть, чтобы эта штука была такой же отвратительной на вкус, как и на вид. Сдираешь обертку с одного конца, и содержимое сразу преображается. Теперь различаешь несколько слоев, с вкраплениями посветлее, кое-где торчат остатки черенков. Все спрессовано до предела — так и хочется, по контрасту, разлепить, впустить воздух. Граница верхнего слоя, толщиной в несколько миллиметров, хорошо видна — пытаешься поддеть ее ногтем. Получается! Недоверчиво смотришь, потом пробуешь на зуб — неужели эта лепешка, сухая сверху, липкая внутри, и есть целый плод? Она такая густо-коричневая — кажется, будешь жевать кожу, цвет напоминает об Африке, точнее, даже о Сахаре. Будто бы вызрела во влажном сердце оазиса, но потеряла щедрую свежесть, усыхая в экзотических условиях, в которых не последнюю роль играют верблюды и седла.
Но стоит надкусить — и все, что напридумано, рушится. Под жесткой, местами светлой кожурой — мелкокрупитчатая мякоть. Лепешку сразу и не съешь. Подержишь в пальцах, всмотришься — она уже не плоская, в ней неожиданно открылась полость.
Так это что, инжир? Ну да, пусть даже дубленая смуглость и приобретенная долговечность н е и меют н ичего о бщего с л иловой гаммой плода, увядающего за несколько дней. Плод зрелый, плод сушеный. Что остается от вещей, которые мы хотим сохранить? Можно ли распробовать в засушенном, поблекшем времени живую плоть? Останется ли в оболочке сладость? Какова же она, настоящая винная ягода?